relatos rotos

yo quiero ir más allá del orgasmo quiero que orgasmar no sea terminar ni tu semen quién calle mi boca quiero que tu piel y la mía se hablen discutan y se reconcilien quiero que me digas al oido lo más guarro que hayas pensado jamás y ser yo la primera a la que se lo dices quiero que gemirte no sea mentirte ni que tus dedos conozcan antes mi vagina que mis manos quiero que sepas leerme y recitarme igual que yo sé hacerlo contigo ¿qué está pasando con los hombres? ¿por qué maldigo mi poesía cuando escribo sobre vosotros? odio mi poesía y la poesía de otras poetas que antes que yo escribieron también sobre vosotros maldigo los textos y las palabras que aún tengo en la boca secuestradas y la certeza sobre todo la certeza heredada de mis ancestras de que los cuerpos de las mujeres duelen de que si eres mujer, padecerás yo quiero ir más allá del orgasmo quiero poder correrme y gritártelo quiero garantizarte el placer escribírtelo entre los muslos y lamértelos después quiero no tener miedo de...

 Somos el sexo incapaz que añora vuestra salvación pues solo en ella se haya nuestro espejo el sexo embellecido que gime mentirosamente ante vuestras envestidas y os regala después palabras hechas analgésicos, congeladas por la necesidad de complaceros el sexo embaucador que husmea, cotillea y gesta dolor allí donde mira el sexo decorativo que armoniza cromáticamente con quiénes sois, reduciendo nuestra alma a vuestro capricho tornado en burla en amenaza en muerte el sexo infantil que clama vuestras espaldas para protegernos de la libertad con ellas; haciendo de nuestro ser esclavo del vuestro el sexo culpable que sostiene vuestras órdenes y mandatos que cumplimos bajo nostalgia de futuros mejores  el sexo al que violan y tiene que justificar sus paseos nocturnos al que matan y solo contabilizan desde 2003 el sexo agradable al que exigís autorización para emitir  enojo disconformidad o sueños, pues con ello aletargamos nuestro cometido el sexo merecedor del castigo por de...

El enamoramiento es un baile de máscaras donde tú finges lo que piensas que quiero yo que seas para mí y donde yo finjo lo que pienso que tú quieres que sea para ti danzamos así mucho tiempo alienando nuestros pasos y sujetando nuestras máscaras formando con el codo un ángulo recto  un dos  tres un  dos tres me duelen los brazos ¿podemos romper para descansar? 

  la lingüística de los cuerpos venerada bajo el adjetivo sexual cuya garganta está rota de gritar clemencia a los individuos que, armónicos en la disidencia de su esencia, fracturan el lenguaje que les da palabra  en nombre del orden, enferma ¿por qué está corrupto el sexo? la ley ausente en el deseo  la infinitud que alimenta el placer enloquecen las almas duras de quiénes quieren los cuerpos despiertos y electores de la vida sin espacio ni tiempo en el diccionario la libertad comienza en un cuerpo despierto gozoso expandido expansivo contagioso lubricado orgasmado lúcido cuidador elector inquisidor de la rutina ordenada en que lo quieren Despierta y goza o ya estás muerta .

  ¿Cómo puede un cuerpo irse y un alma quedarse?  ¿Hasta cuándo será tu piel territorio profano de ti misma? Tu cuerpo tildado de ignoto y poco elocuente, que premia tu torbellino y castiga tu silencio. Tu energía, que coagula dentro de tu sistema circulatorio, dilatada que quiere salir de ti y tornarse forma; y que tú reprimes y cesas su movimiento. Tu vacío lleno de contenido que no quieres mirar y al que odias poner voz.  Eres profana de ti misma. Advenediza en tu propio lugar. La frontera entre tu interior y tu exterior nadie la reconoce. ¿Cómo puede un cuerpo irse y un alma quedarse?  Los años de profesión de tu psiquiatra han concluido en diagnosticarte disociación. Esa palabra pesa. Cae.  Cae.  Cae.  Cae.  Los peldaños de tu escalera de caracol descendente en la que casi no entran tus pies por completo, en la que tienes que sortear cierto baile para no caer en la profundidad de tu sombra, te preguntan si estás dispuesta a tocarte....

Que inicie nuestra muerte  el duelo  Nos invento con las pestañas perpendiculares a la Tierra y el alma en dos mitades. Nuestra frontera es ácida y desagradable, como comerse una naranja después de lavarse los dientes.  Trazo bocetos de nuestro dolor habitándose metastásico, diseminándose al calor de tus ofensas, coloreo nuestros cuerpos amurando y recorto nuestra voz hasta dejarla  silenciosa  marchita  como las flores del jardín que cortaremos cuando vivamos en nuestra casa de la playa.  ¿Cómo puede un cuerpo irse y un alma quedarse?  Colecciono nostalgias de recuerdos que moran  reminiscentes  en mi imaginación ansiosa que cesa en transformar mi horizontal mirada en una jerarquía que me asfixia  y no me despiertan del sueño en el que no puedo parar de verte.  Tengo el cuerpo lleno de poetisas, a tu servicio. No paran de narrarte, de sumar comas donde mi alerta dice que haya puntos y finales. Y finales. Y el final. Ten...